如同暴雨前夜從枝頭重重墜地、被泥土迅速吞噬的白玉蘭。她站在你身后，

看著畫布上那棵被你涂抹得幾乎要燃燒起來的樹，扭曲的枝干如同痙攣的手指，

狂亂地伸向同樣扭曲變形、流淌著鎘黃和橙紅的太陽。“瞧啊，克林索爾，”她笑著，

笑聲像碎玻璃劃過石板，“這些枝條，像不像要把太陽活活勒死？”你沒有回頭，

只是猛地仰起脖子，將粗陶碗里辛辣的梅子酒灌進喉嚨。酒漿滾燙，沿著你的下頜、脖頸，

一路蜿蜒流進敞開的衣領，在亞麻襯衫上洇開一片深紫，像一塊凝固的、丑陋的血痂。

醉意像潮水般涌上頭顱，視線模糊了。恍惚間，

你看見自己不再是阿爾卑斯山腳下這個潦倒的畫匠，而是長安城里醉臥酒肆的詩仙李太白。

腳下踩著的不是沾滿泥土的木屐，而是云履，每一步踏下，

都在青石板路上濺起一片片鈷藍色的、支離破碎的影子。酒是唯一的舟楫，

載著你逃離這具被戰爭和幻滅蛀空的皮囊。

路易帶著一身鐵路的煤煙味和廉價香水的脂粉氣闖了進來。這個浪子，像一陣不安分的風，

從不停駐。他赤著精壯的上身，皮膚被地中海沿岸的烈日烤成了煮熟的蝦紅色。

他毫不在意地把自己摔在橄欖樹下的草地上，草屑沾滿了汗濕的脊背。他瞇著眼，

看著你在畫布前近乎自虐般的涂抹、刮擦，發出嗤嗤的嘲笑。“嗨，老家伙，

”他吐出一口劣質煙草的煙霧，“抱著個姑娘，喝碗熱騰騰的肉湯，

不比在畫布上潑灑自己的血強？你這簡直是……瘋魔！” 你沒理會他刻薄的憐憫，

只是將剛剛完成、顏料還未干透的《夜旋木馬》粗暴地甩到他面前。畫面上，

旋轉木馬的紫色帳篷頂像一個巨大的、腫脹的毒蘑菇，

頂端孤零零地懸著一面小小的、淺粉色的三角旗。那粉色薄得近乎透明，

脆弱得像初春剛蛻下的蟬翼，在背景無數幽藍、昏黃、慘綠的萬家燈火之上，飄飄蕩蕩，

像一句無人能解、卻又昭示著某種宿命的讖語。你的手指顫抖著指向那抹粉色，

聲音帶著酒醉后的...